a patadas con la muñeca: de tiesto al lo de pancho

Giras ‘entorno’ a la ‘con-veniente’ idea de que ya no sirves…. pena por lo de tu pelo marchito y esa cosa larga que te sale a veces por el aliento, vaga idea del asalto – al prejuicio  y la otra también. En fín, me senté a esperar tu llegada, a medias con el hambre a medias con el frío: nunca llegaste…. profeta sin causa.

Esa misma tarde del mediodía del año, me esperaba tiesto con agua y zapatillas con caña, ni idea de lo del aliento, sólo sé que también lo vieron, y por más silencio: los asustaba. En fín, me senté a esperar tu llegada, a medias con la vaga y con la idea, del asalto ni la mirada.

Pena por el aliento? mientes no paras de hacerme mal.

Pena por la mirada? zátira, conspicua y absurda, retorcida y frágil: tú, muñeca torcida del peinado travesti, el reloj de porcelana en la cama helada… más falsa que tu mirada… imposible. Ni en tu conciencia hay morada.

Anda hablarle a ellos y diles. Anda a hablarles a ellos y diles, diles como era tu mirada, esa noche de patadas a muñecas y de sábanas rojas… de aliento anochecido tú das cátedra…

Ah! pero no me vengas con lo de tu pelo y esas cosas raras que salen de tu aliento: las caricias son de cristal y los perros coquetean con el falo del destino en la esquina de tu casa, sucia, rastrera y acomodada eres la ’sutil’ diferencia entre la mierda y la nada…

Siendo las 5 de la mañana llegas a mi toda arreglada con tu discurso negro y tu deseo ciego: pasión por el delirio y fornicaciones con la nada: En fín, llegas a mí otras ves POESIA, MI FIESTA OLVIDADA!!

———Escrito para ‘TELON4′ & ‘VACIADERO+NADA’

Lectura de poetas: Cesare Pavese

Este si que es poema!!!!!! Arrrrrrrrrrrrrrrrrrgh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

después de esto no vale la pena – ni sirve, nunca ha servido mucho que digamos-  hacer comentarios, sólo diré que me provoca lo mismo que cuando lo leí por primera vez… los viejos remordimientos no duermen y no escuchan. Mudo me quedo.

VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Versión de Carles José i Solsora

Lectura de poetas: “…la vanidad del día, el remordimeinto de la noche.” W.B. Yeats

El poeta irlandés más prolífico de todos los tiempos, Yeats es de esos poetas “místicos” que no pueden faltar de leer. Para muestra un poema de aquellos… siempre recuerdo esta línea “... la vanidad del día, el remordimiento de la noche“, que nos recuerda la inutilidad del ego y la fragilidad inconsolable del hombre. Además comienza con una gran premisa: ¿que hay fuera del intelecto, más bien, porque a veces nos acercamos a la perfección dotados de inteligencia pero cuando no la poseemos el único camino viable es el trabajo… y duro, hasta que sude y deje marca… Un matemático citó: no hay buenos ni malos en matemática: ambos el genio y el que no lo es pueden llegar al mismo nivel, sólo que quien no está privilegiado con genialidad MUST BE WORK…. AND HARD!

The Choice, William Butler Yeats

The intellect of man is forced to choose
perfection of the life, or of the work,
And if it take the second must refuse
A heavenly mansion, raging in the dark.
When all that story’s finished, what’s the news?
In luck or out the toil has left its mark:
That old perplexity an empty purse,
Or the day’s vanity, the night’s remorse.

La Elección

El intelecto del hombre se vé forzado a escoger
La perfección de la vida o del trabajo.
Y si toma lo segundo, debe rehusar
Una mansión celestial, encandeciendo en la oscuridad.
Cuando toda esta historia haya terminado, que hay de nuevo?
En la suerte o fuera de ella, el trabajo ha dejado su marca:
Esa vieja perplejidad y una bolsa vacía,
La vanidad del día, el remordimiento de la noche.

(traducción mía, o al menos así me lo aprendí)

Lectura de poetas: Cesar Vallejos

El poeta peruano, sin duda uno de mis favoritos, autor de la obra utópica “España aparta de mi este cáliz“, un monumental poema escrito en razón de la guerra civil española, fue lectura obligada durante mi asistencia al curso lectura de poetas de PUCV, con don Virgilio R. Además de este poema hubo uno que nunca pude olvidar… es de aquellos.

Los Heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes … ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

“talvez” Vallejo lo escribe junto no se trata de un error ortográfico.

Lectura de poetas: Ezra Pound

Soberbio………

ALBA

Fresca como las pálidas hojas húmedas
de los lirios del valle
al alba yace ella junto a mí.

El poeta, tras la guerra a mediados del siglo pasado fue juzgado por traición a USA y la única forma de “salvarse”  era declararse loco…. así lo hizo y tras algunos años dentro del manic. – en donde termino de escribir The Cantos, fue dado de “alta” a su salida lo esperaron amigos, familia, prensa, etc. Le preguntaron:  que sentía ahora que volvía al mundo real, al de los “cuerdos”, volteo hacia el manic. y afirmó: “el verdadero manicomio esta fuera de esas paredes”….

Lectura de poetas: Charles Baudelaire

 Baudelaire, le poète maudit, ya comprendía que en la morbosa jerarquía social son los poetas los primeros de la lista – si es que la hay – y no aquellos que por oficio, fuerza, costumbre o imposición escalan más peldaños.

 

El albatros

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar

para leer más.

Vaciando la cabeza: del rastro de tu sangre en la nieve y de perros babeando.

Ya no le queda aire a este espacio -a este espacio entre que nada y todo, entre que vas y voy. Ya no le queda espacio a esta canción, el sonido llena la sala, la pútrida leña se la comen los perros y las niñas, coquetean con el falo: los primeros colgándolo en las esquinas y las segundas murmurandole quejidos. Keputa gracia la de algunos: caminan descalzos, abren la mirada, escupen con el aliento anochecido… y no se les entiende nada. Lenguas deslenguadas, vayanse a la misma mierda, de anochecidos ni la sombra. petulantes. Ya no le queda aire a este sueño, se me acabaron los orgasmos con la nada, se me acabo la gana, la dantesca y la otra, de ir y correr… pútridos estan también mis anhelos, a la mierda con los lógicos preámbulos

.

Soy de carne y de hueso soy, soy de carne y de hueso soy, soy de carne y de hueso y de gana soy. Ya no le queda aire a este espacio. Le seguí la pista a tu rastro en la nieve… me darás un beso? me darás?

Yo no le debo nada nadie y en la noche de SanJuan que venga ese señor y me pida mi consejo! Yo no le debo nada a nadie… me daras? me darás un beso? y ke se vayan a la mierda también los antojos, cotidianos por mantener viva la quimera de que somos elegidos…aahh!!! pero tu pelo, tu pelo ondulante, tu deambular, tu pelo ondulante y tu deambular: siniestra idea del desquicio, tétrico plan del asalto: a cuestas cargo con la gracia – la de verte caminar, la de saberte saborear, tus senos ordenan el cosmos y su pequeñesa incorfortable-

Mirad ahi va el perro castigado, ahi va el ladrido apagado, la baba agotada y la luna esperando a su compañero… mirad se acaban las fantasias, se acaban las fantasias, se acaban las fantasias…

Memoria y Fantasía

LLora mi canto y mi sed

llora mi ayer

lloro de memoria

                        – al no haber fantasía.

 

¿Y si lloro?

¿Será que llora también

mi existencia?

 

                 Arcilla en mi mano

                 semilla en la arena

                 sequía del estero

                 destino del que parte

vjs

prevaleceréis vosotros, los de antaño

los de viva voz, hoy casi muerta

pero viva voz, casi nuestra

ya no mundana, más bien poética

no ya por aburrimiento

no ya por entendimiento otro lenguaje,

otro talento

prevaleceréis vosotros

los viejos niños

que crecen para atrás

hojas secas hablando

de amor con sus arrugas

ciertamente prevaleceréis

[Me escondí tras las sombras…]

Me escondí tras las sombras

Que por no más grande

Hoy o ayer, inhabitable

Y niño suspendido

Por niño hoy hombre

Y por hábito

Flujo en las calles

Me dirijo, desnudo

Y sin camino:

Horizontes, atrás, sólo atrme escondí tras las sombras

Por bermas las luces

Que en el infinito aclaman y lloran

-desvalidas-